Y’a des histoires qui sentent le bois frais pis la rouille d’antan. Des clous dans l'établi, c’est une histoire qui parle de ma famille, mais surtout d’une maison têtue, accrochée sur le coin d’une rue comme un souvenir qu’on veut pas ranger. Une petite maison blanche à cheminée rouge, bâtie en 1935 par des mains fortes pis des cœurs pesants comme le Fleuve. Là-dedans, les murs partagent encore les secrets de mes grands-parents, aux épaules solides pis aux yeux pleins de courage. C’est un spectacle où les souvenirs dansent un slow avec le présent, comme des clous dans le bois, solides pis importants. Parce qu’une maison, c’est plus que des murs pis un toit, c’est l’écho de ceux qui l’ont aimée.
